No es exageración. No es románticismo de hincha sin dormir. Cuando te sientas en el Azteca un 13, 18 o 22 de junio y ves a México defendiendo la camiseta, se siente diferente.

Es imposible explicarlo a quien no lo ha vivido. Es como si el estadio respirara con los jugadores. Como si cada barra brava, cada familia, cada abuelo que traemos a ver a Rafa Márquez jugar por última vez, tuviera la capacidad de empujar el balón hacia la portería del rival.

La ventaja que Argentina envidia

Mientras Argentina juega en Nueva Jersey contra Marruecos, mientras Messi defiende la corona en un campo neutro, México llega a casa. Tres partidos en casa. Grupo C: Venezuela, Uruguay, Panamá. Tres rivales que van a pisar el Azteca sin aire, sin oxígeno, sin la paz mental que necesita un futbolista cuando viaja lejos de casa.

¿Sabes qué es jugar en el Azteca? Es jugar a 2,250 metros de altura con 120,000 hinchas cantándote cada error. Es tomar un tiro de esquina y escuchar el ruido del estadio en tus oídos como si fuera música. Es ventaja. Es injusticia hermosa.

Brasil sabe lo que hablo. Francia lo sabe. Todos los que llegan a la altura del Azteca a los 15 minutos de juego ya tienen las piernas pidiendo agua. Y nosotros, los mexicanos, nacimos a esa altura. La respiramos. La llevamos en la sangre.

Lozano y el momento que no puede fallar

Jimmy Lozano llega a este Mundial con presión sobre los hombros. Los hinchas piden. Los directivos exigen. Después de la decepción de Qatar, después de no llegar ni a octavos, México necesita desesperadamente estar donde pertenece: en cuartos de final.

Y aquí viene lo hermoso: en el Azteca, con esa ventaja, con ese peso de ciento veinte mil voces, es casi imposible no pasar de grupos.

Hirving Lozano va a jugar en casa. Edson Álvarez va a jugar en casa. Guillermo Ochoa, portero legendario con 42 años, va a estar ahí en el Azteca una última vez defendiendo México. ¿Cómo no vamos a soñar?

El fantasma de las expectativas

Lo sé. He visto el comentario en Twitter. “Siempre México ilusiona en el Azteca y luego cae en cuartos.” Es verdad. Es nuestro destino maldito desde 1986, cuando llegamos a semis en casa.

Pero ese maldito destino no existe cuando juegas un grupo completo en el Azteca.

Este no es un partido decisivo. Este no es un cuarto de final donde el rival viene con todo porque es o todo o nada. Este es un grupo donde México puede gestionar, donde puede sufrir, donde puede casi dormir con dos goles de ventaja porque el estadio vuelve locos a los rivales.

Lo que se siente

Te lo digo en serio: cuando el Azteca está lleno, cuando México va ganando y escuchas el cántico de “México, México” recorrer todo el edificio, cuando ves a un jugador mexicano correr más rápido porque siente ese amor, se siente diferente.

No es fútbol puro. No es táctica sublime. Es algo más tribal, más visceral.

Es la prueba de que el fútbol es un deporte que no se juega solo con talento. Se juega con corazón. Se juega con el aire que respiras. Se juega en casa.

El sueño antes de junio

En 46 días México empieza su camino en el Azteca. Tres partidos. Tres oportunidades. Ciento veinte mil voces multiplicadas por tres.

¿Vamos a soñar? Claro que sí. Ya estamos soñando.

¿Vamos a sufrir? Seguro. Pero ese sufrimiento será dulce porque lo viviremos juntos, en casa, bajo el techo azul del Azteca que nos protege a todos.

Yo sé lo que va a pasar. Voy a ir al Azteca el 13, el 18 y el 22 de junio, voy a llorar de alegría en cada gol, voy a enronquecer en cada tiro de esquina, y voy a decir en cada momento: “Se siente diferente en el Azteca.”

Porque es verdad. Y en ese “diferente” vive la esperanza de México.

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